Suerte papá

Hacía calor en aquella cuarta planta del hospital. Los días largos de Julio daban más reposo al sol en los cuartos como queriéndose quedar a hurtadillas dentro de nosotros. Los pasillos con su trajín de cuerpos visitando a otros cuerpos, esperando que se pongan bien, el deseo y la esperanza, esa puta vestida de verde como diría Cortazar, el anhelo de que todavía hay algo que celebrar.
Extremadura rezuma atardeceres mágicos. Calores y campos secos y tormentas ocasionales como la enfermedad cuando te toca de cerca, los campos y sus ataúdes que recuerdan que la esperanza , a veces, no es buena consejera. Mas seguimos en la brecha. No dejaremos pasar la oportunidad de amar a nuestros semejantes hasta el final porque todo se concentra en eso precisamente, querer hasta desfallecer, querer hasta que el cuerpo aguante.
Extremadura y sus gentes. La complicidad de sus gentes. Los ríos secos que van enseñando el camino de la pérdida como las gentes que un día creían en algún Dios, los caminos insondables paralelos a este sufrir sin medida, las sendas extrañas del hombre cuando ve la guadaña y su señal.
Pero creo todavía. Ganaremos esta batalla papá. Así que venga, cúrate que yo haré todas las funciones del sol que abandonamos en Extremadura. Y si viniera el frío encenderemos la estufa esa que tienes por corazón.
Suerte para los enfermos del mundo y mucha suerte papá.