Voladura

Despacio

2008-10-03T17:19:00.007+02:00

Los días amanecen otra vez. Después de esa lucha contra la tiránica muerte y la incertidumbre( más aniquiladora si cabe), después de muchas horas entre el hogar y la inmensidad de los hospitales parece que la calma empieza a asentarse. La música vuelve a fluir, las armonías de querer apresarlo todo entre mis dedos y recorrer los espacios de la repetición que son estos días con sus nuevos amaneceres.
Despacio nos adentramos en la cuidad. Lejos de hospitales y sirenas intermitentes como redes tristes olvidadas en los puertos, en esta ciudad con sus mareas e historias de besos primerizos en sus arenas, la vida repleta de vida y sales marinas, el inicio de las experiencias del ser humano que vuelve a creer. Me adentro en la ciudad. Despacio, sin prisas.
Cómo cambia todo a veces! Los olores inadvertidos y sus colores repletos de aromas como las historias de ayer, el colegio que fue la inocencia y solos de trompeta de Chet Baker. La vida es esta ciudad que recorro despacio sin más descanso que la muerte que siempre está por venir porque el día que se asiente en estas calles hará de mi un fantasma, la indiferencia en las noches, el tedio amor y el desamor carmesí.
Despacio, sin prisa, que voy contigo, siempre contigo, sin prisa por llegar, despacio y contigo.

ojos rojos

2008-08-05T22:57:00.002+02:00

A veces estoy por odiar el mundo. Sus continuas paradoja de restarle tiempo a la vida con ese desdén de impersonalidad. Mirar como un mendigo y gritar que son más libres que todos estos mendigos adinerados, la vida entre los dedos, las ganas de engañar para sentirse mejor.
Odio la ignorancia, aprovecharse de la desesperación, la rabia... Si pudiera...pero puedo poco, lo justo, la mirada que me delata y suele hacer callar a los demás porque reviento, porque el que tiende a aprovecharse lo fulmino ( con la mirada claro ).
Bueno, pues eso, odio al que transita con vientre parasitario. Para mi, hace mucho tiempo que murieron pero que no anden rondando mi casa con mis familiares dentro que los aniquilos solo con mirarles, con mis rojos ojos de matar con la palabra. El amor, perdónenme, hoy, no tiene cabida.

Suerte papá

2008-07-22T23:25:00.002+02:00

Hacía calor en aquella cuarta planta del hospital. Los días largos de Julio daban más reposo al sol en los cuartos como queriéndose quedar a hurtadillas dentro de nosotros. Los pasillos con su trajín de cuerpos visitando a otros cuerpos, esperando que se pongan bien, el deseo y la esperanza, esa puta vestida de verde como diría Cortazar, el anhelo de que todavía hay algo que celebrar.
Extremadura rezuma atardeceres mágicos. Calores y campos secos y tormentas ocasionales como la enfermedad cuando te toca de cerca, los campos y sus ataúdes que recuerdan que la esperanza , a veces, no es buena consejera. Mas seguimos en la brecha. No dejaremos pasar la oportunidad de amar a nuestros semejantes hasta el final porque todo se concentra en eso precisamente, querer hasta desfallecer, querer hasta que el cuerpo aguante.
Extremadura y sus gentes. La complicidad de sus gentes. Los ríos secos que van enseñando el camino de la pérdida como las gentes que un día creían en algún Dios, los caminos insondables paralelos a este sufrir sin medida, las sendas extrañas del hombre cuando ve la guadaña y su señal.
Pero creo todavía. Ganaremos esta batalla papá. Así que venga, cúrate que yo haré todas las funciones del sol que abandonamos en Extremadura. Y si viniera el frío encenderemos la estufa esa que tienes por corazón.
Suerte para los enfermos del mundo y mucha suerte papá.

Ir limando

2008-06-26T11:16:00.006+02:00

Un espacio recóndito dentro de las uñas. Allí se hallan depositadas la esencia de tu ser cuando extraía la mezcolanza de las noches mudas. Hemos adorado conjuntamente el silencio, el aplauso del hueco compartido y las sábanas repletas de olores.
La noche avanza.
Fue que repetimos hasta la saciedad los mismos gestos. Pero cómo poder afirmar que la variedad habitó dentro de este cuarto azulado colándose el sol y el hambre saciado por el sexo baladí? La noche avanza con retales de antiguos amores. La oscuridad mancillada por el ser humano. Los mismos gestos. El acto de la repetición y los perfumes en el embozo de otros labios que ahora recuerdo y no sé porqué.
La noche avanza ( tictac)
Otro silencio. Otro hasta pronto con el estruendo silente de un portazo al alba. La soledad y otro cuerpo para coleccionar. Tu cuerpo y una carta donde he de decir que nada fue un error porque que tu y yo somos más que dos seres anquilosados por el tedio y la tristeza, dos cuerpos a punto de desaparecer como una historia más dentro de la insignificancia del mundo.
El alba empieza a respirar.
De nuevo y otra vez lo mismo. De nuevo el abismo. De nuevo y otra vez. Sé que di a entender que albergaría la esperanza contigo, el matar de los recuerdos que liman el espacio que tengo para darte y no di. Así que entiendo que te levantaras al alba y saliendo del baño despreciaras mi mirada de mártir estúpido. Un simple burdo coleccionista de amantes pensarás. Un imbécil que nunca se desprenderá de su cortaúñas.

Como el Guadiana

2008-06-15T18:44:00.004+02:00

Como todo aquello que se va para nunca más volver, como las andanzas de un maldito reloj que examina detalladamente el pasar de mis días sin nada que decir, como el Guadiana coqueto, pusilánime y esquivo, escribo otra vez para desaparecer ahora con las palabras.
Confieso que el silencio me abruma. Cada vez imagino mejor esta singladura con el mutismo de mi cuerpo, el te quiero omiso de las meretrices antiguas en el corredor de mi casa, mi casa de sueños prohibidos porque renacen de las cenizas el deseo inequívoco de querer amar otra vez.
El amor es ciego. Las noches frías con sus caricias ínfimas. Las mañanas de nuevo. De nuevo el espejo estúpido de la repetición, las metáforas neutras y el arbitrio y tu cariño que no logro olvidar.
Como el Guadiana. Sin más que ir y venir y fugarse y volver y repetir y caer y caer de nuevo y seguir. Como el Guadiana. Hoy verán aparecer sus aguas enérgicas de nuevo pero el tiempo hará que como aquellas cosas que no tienen importancia volverán a sumergirse e irse para luego volver. Porque siempre he querido volver aún sea con los ojos vendados.

...y llovía.

2007-03-19T22:58:00.000+01:00

Hay en algún recóndito lugar, más allá de esta espesa sonrisa de seres que todo lo devora un silencio metidito en un frasco. Invisible como los sueños, tan pequeño como el paseo de un día abrazado a su perfume en este mes de abril, tan coqueto en apariencia que todos callan al verlo pensando en quién será el primero en hacerle hablar.
Ilusos. La ignorancia es la senda de nuestros días y escuchar solo es dado a quién ya poco espera de la humanidad. Mas en ese breve espacio de ausencia que la vida da, en esa mirada interior donde agazaparse de todo un poquito, hay quién logra ver el silencio, tan coqueto y frágil como tu.
Hay quién me ha susurrado su apariencia multiforme y lleno de acordes que oídos todos juntos dan como resultado la nada, como el negro alberga todo los colores y los funde y aniquila. Otros la maravilla, el otro lado confín. Los menos otra cosa que contar de sus viajes en tiempos mozos documentados con su cámara último modelo. Pero hubo una persona que calladita todo ese tiempo, observando aquella crisálida de dulce expectación, que, cogidita de mi mano, y mirándome abiertamente a los ojos me dijo con toda la confianza: es tan bello como la primera vez que nos miramos callados en aquella cafetería del barrio.
Y llovía... Pena que estas lágrimas no emitan sonido para contrarrestar.

Apaga la luz

2007-02-18T14:14:00.000+01:00

Por la senda va caminando la oportunidad de seguir en el brecha. Seguir hasta desaparecer como los imbéciles de las avenidas repletas de sueños. Por la senda que me lleva a buen puerto continuo para ir hacia ti, continuo pasito a pasito, ir y venir de las olas atestadas de gente en estas avenidas.
Voy por la senda como tu. A veces se me da por cuestionarme este recorrido pero muy de vez en cuando, solo de soslayo. Adoquines y farolas eternas, siempre en el mismo sitio, el mismo bar donde escribo cartas, el panadero con su sonrisa fácil al venderme lo mismo y gracias y hasta mañana. El quiosko. La mercería. Tu sombra en la esquina donde te vi por primera vez, la esquina con su farolillo rojo y su tango triste al cruzar la cortina, Gardel o Bajofondotangoclub, que más da. Todo es lo mismo en estas avenidas o más bien seré yo que no logro ver otra cosa.
Repito sin más. Todo es repetición. Todo es buscar lo que no lograré hallar. Todo es levantarse con esta avenida debajo de mi ventana. Mi habitación azul me estalla y bajo las escaleras y estoy de nuevo en la calle, las farolas apagadas, el día y hola de nuevo, el periódico y sus noticias repetidas, tu sombra y mi cara, la cortina que cruzo y hoy subiré contigo y no me hagas preguntas, ni mañana ni nunca. Gardel en mis oídos y apagamos la luz.

Pensamiento de ida y vuelta

2007-01-28T14:34:00.000+01:00

La foto ha permanecido ahí desde siempre. La bella imagen que concuerda con un acordeón al lado de un río que invita a perderse en él, perderse como el caminante en el desierto, tu que fuiste lo inverso a mi primer propósito en esta vida amor.
Solo tengo una vida. Un tiempo para dar a entender toda esta furia del espejo con su pincelada de plata, con su reflejo de la luna permanente y lágrimas de payaso y risa triste. Una única vida amor, contigo para darme a conocer en mi propio laberinto si bien nada de lo que digo tiene alguna explicación, un rufián en ninguna parte.
Solo una vida. Una vida sin ti. Porque una vida sin ti amor es una eternidad labrada a tiempo y golpes de ausencias. Sin ti el suspiro de mis labios que te nombran hasta desfallecer, ver morir junto a aquellas piedras blancas que dibujé siendo yo niño el deseo de la inocencia. La inocencia. Tu mirada cómplice del arbitrio. Tu deseo de volar. Nuestro amor que ya no es inocente. El adiós. El nuevo amor sin ti, sin ti no hay amor, no existe amor, sin ti y yo sentado aquí delante de tu imagen única, el tiempo y aquella foto que será mi primer y último propósito amor, tu que serás lo que yo ya nunca seré. Adiós y vuelve pronto.

Pensamiento de fracaso

2007-01-07T21:25:00.000+01:00

Desamparado a lo igual que una sucia imagen. Un cristo alcohólico entre las paredes de esta habitación fumo y escribo sin demasiado convencimiento de nada. La historia se repite. Una y otra vez. La misma insignificante sucia imagen de los que pueblan las historias pequeñas de la vida. La vida es pequeña, así que no hay de que preocuparse.
Pero sigo escribiendo por amor a no desfallecer todavía. Sería como dejarse arrastrar por la corriente que nunca te lleva donde quieres. La vida es la imagen en donde tengo que mirarme como cuando tu me miras y me dices que siga intentándolo. Pues eso. A repetirse toca; a repetir mi fracaso entre todas estas personas y desaparecer... metafísicamente claro.

...porque todavía creo.

2006-12-27T22:14:00.000+01:00

Para dejar constancia de ese paso navideño entre mis cejas escribo una única orientación de los sentidos hacia una estrella que, presente, me hace creer en todo y algo más: Gracias princesa por hacerme recordar quién soy.

FELIZ AÑO.

Pensamiento de retorno

2006-12-08T16:55:00.000+01:00

Con ese volver a empezar se enciende el fogón en mi cocina de leña. El fuego matutino es esencial para dar comienzo a los primeros pasos de un día cualquiera como hoy. Como en un desierto manchado del pecado original nada se conserva puramente virgen, el fuego consumiéndose mientras apuro el café que me dicta el camino hacia el trabajo. Rutina. Atascos. Cielo encapotado por estos lares gallegos, la riada de la incertidumbre repitíendose la marea sin rompeolas, las mareas humanas que lloran desconsoladas por el descontrol como cuando vuelves a llorar por la ausencia de su mano en estos días de sin razón y espanto. Mas la razón no alumbra más que aquello que no ignoro pues toda ignorancia hace de mi uno que busca a oscuras entre el fango de estas riadas que se multiplican hasta la saciedad. La lluvia. La tristeza de la lluvia. Lo triste que estoy cuando tu te vas de mi entre la lluvia que lo inunda todo.
Con ese volver a empezar me levanto diminuto. Con estas sábanas antiguas que conservo todavía por si acaso. Aún pienso que todo puede volver a ser como antes, como las risas llenas de sol en lo alto de nuestras colinas, allá donde el día te enseña a comprender. Hoy, sin embargo, son tiempos de lluvia extrema. Tiempo para encender el fogón con su crepitar monocorde y silencioso, y escuchar su cantinela de dulce ceniza. Será que todo lo que llegó a ser luz se convierte inexorablemente en polvo y ceniza, todo lo que fui transformado en otra materia. Hoy vuelvo a ser leña. La ceniza me la está llevando la lluvia.

Azul

2006-11-26T19:00:00.000+01:00

Vivo en un orfanato pintado de azul. Las escaleras azules, azul el mandilón de las profesoras que nos enseñan a querer a pesar de todo. El mundo es azul replican como si nada. La lluvia también señorita, si es usted capaz de plasmarla en un papel de sueños como manda Dios.
Mi orfanato duele a ratos. Como un rayo de sol invisible las mañanas tratan de darte a entender que, a ratos, mi orfanato duele. Mi dolor como mi orfanato es quimérico ya que el azul de sus paredes nos transporta a un mundo idílico como dicen todas mis profesoras, como el azul de la taza de un water señorita, como la lluvia que guardo, desde hace tiempo, en mis cajones.
El dolor es así. Incompleto. Como yo aquí sin nadie a quién poder escribir. Como el océano azul donde Lord Byron quiso combatir su independencia. El azul de la oscuridad mi orfanato que me dicta dolor sentado yo en esta letrina azul y sin cajones. El dolor, el azul de su silencio, mi orfanato.
Pero no tiendo a claudicar. No pretendo el dolor como excusa. El abandono es fruto de esas maquinaciones de mi memoria que todo lo confunde con ese mirar perplejo de este nuestro mundo azul. El planeta es azul y eso es inevitable, tan azul como mi orfanato que limita mi vida, tan lejos de todos cuando abro mi cajón y dejo que se llene de lluvia que brota de mis azules ojos como el mundo, señorita, que nunca he logrado entender, que nunca ,señorita, he dejado de querer con mis venas rojas.

He vuelto

2006-11-24T20:25:00.000+01:00

Con una ligera pantomina vuelvo con esa mirada cómplice del hijo maldito. No sé cómo explicar las vicisitudes que depara el pasado, presente en su momento para dar una ligera explicación de nada porque nada es importante.
Escribo de nuevo. Tan solo con ese divagar de palabras sueltas y rotas en el aire, tan solo con la premisa de un anciano corazón de ligero equipaje y punto, punto y aparte en el corredor de la muerte en las alcobas. Quizá el futuro traiga de nuevo aires de escritura. Quizá. Mas la última palabra siempre se la lleva el viento y seguir en la senda con ese oleaje incesante de penumbras es tan arduo con este empezar de nuevo. Os he seguido. Os sigo. He vuelto.

Tócala de nuevo

2006-07-21T14:47:00.000+02:00

"Sigue tocando que mañana lo volveré a repetir". Lo escudriño con mis ojos avizores. Enciendo un cigarro y observo que lee en cada nota lo contrario a lo impreso en el pentagrama. La música nace en cada noche, la escala menor del que se siente un tanto perdido como yo al venir aquí, y te escucho y sueño y viajo al lugar de alguna esperanza. Un piano lleno de llanto, la avenida solitaria a las cinco de la tarde, campanas a las cinco de la tarde, tus notas encadenadas, la diferencia entre aquellos que van y estos que nunca se fueron.
El club es pequeño. Unos escasos metros atestadas de mesas prístinas, el bar viejo como el que sirve copas al compás de otra revolución en la esquina donde la tarima no para de retumbar. Humo y ceniza que alimenta el alma. Humo, cirrosis calcárea y otra cerveza por favor. No pares. Sigue así. Que nadie te moleste. Mañana cuando vuelva de nuevo gritaré tu nombre despacio para que nadie lo oiga aunque tu estés ya en otro lugar. La música nos transporta; tu al otro lado de una escala musical y yo pendiente de mi alma para que no toque ,como casi siempre, este suelo lleno de mugre y sueños locos. No pares. No dejes de creer en la penúltima nota entrelazada con mi mísera historia de mártir fusilado de antemano. Así que no pares y llévame de nuevo muy lejos de aquí para no tener que recordar constantemente los fracasos que intento abandonar en cualquier avenida después, eso si, de las cinco de la tarde.
Aún quedan cinco minutos. El mundo es eterno en cinco minutos pero tu no pares de tocar.

El viejo y la marioneta ( El juego )

2006-07-18T18:36:00.000+02:00

Como de entre la niebla, el hilo se hace cada vez más y más denso como a punto de partirse. La noche asoma. El aullido se hace ensordecedor como el chirriar de los tenedores en la vajilla vieja que él hacía tiempo que no limpiaba. Para qué.
Grito. Cómo grito. No puedo dejar de gritar. Pero es como un alarido sordo, como inerte. La muerte tiene estas cosas. Cuando viene aterroriza y se lleva lo que se ponga por delante. La muerte. La ilusión de estar viva delante de un espejo, yo que fui el aplauso de muchos niños de muchos pueblos. La risa, muchas risas de seres pequeños que luego me aplaudirían. Pero...
La noche ya está aquí y me veo colgada de esta rama cansada de existir. Seca, seca como yo de haber llorado tanto. Mi amo está a punto de abandonarme. Dice que se siente mayor, que lo de ir por ahí moviendo mis hilos ya nos es para él. La vida tiene estas cosas. Todo principio tiene su final como este viejo que ya va dejando sus huellas como última señal de si para esta marioneta desvencijada en que me he convertido.
La noche. La más absoluta oscuridad con mi cuerpo húmedo de madera. Y pensar que en otros tiempos bailaba al son de un cuento inventado las más dulces melodías del humano. AY! el humano. La contradicción del humano. Ayer que fui esplendorosa aquí y allí y ahora...
La niebla. Y un úlltimo quejido del viejo que vislumbro de entre estos árboles. Me estoy quedando ciega. Y aún voy escuchando allá a lo lejos la misma frase del humano, del viejo que no para de repetir entre sollozos otras melodía bien distintas a aquellos días lejanos: Por qué he de sacrificarla así. Por qué este sacrificio. Por qué.
Yo , medio moribunda y rota por dentro, no lo habría hecho.

Un pedazo de cielo

2006-07-08T20:15:00.000+02:00

De alli vengo. Del cielo más prometedor con toda esta especie que nos va alimentado: El ser humano. De allí porque he podido creer de nuevo en la esperanza de los amigos que unidos sobrevuelan las andanzas éstas de lucha compartida.
Hubo risas y alguna que otra metedura de pata ( el pacharán no perdona) mas la finalidad del propósito se cumplió. De aquellas ganas de comerse el mundo aparece la mesura y las ganas de ver el presente rodeado de todo lo que nos ha ido formando molécula a molécula, el amor junto al frío de la duda, el cariño, el eterno abrazo de los mortales.
De allí vengo. De los barquitos que se van para no volver. Marineros que intentaron buscar el nirvana en el otro confín, el siempre camino del dilema en los labios secos de no amar lo suficiente, o sí o quién sabe. Si este cielo me ha acompañado con sus colores mil, es por ser un pedazo de alma y mezcolanza de sentimientos que nunca se fueron; si este cielo todavía perdura es por vosotros, mis amigos.
Gracias. Porque de allí vengo. Sonabia. El cielo aunque sea solo un pedazo. La cuna de los futuros encuentros. Por los amigos. Por todos, de nuevo, gracias.

Me voy de viaje

2006-06-28T21:34:00.000+02:00

Me voy de viaje. Con ese sol a cuestas o enfrente de mi parabrisa indicándome el camino. Un viaje entre el presente y el siempre latente pasado, la historia que nos va formado de a poquito. Seguro que mientras esté al volante volverán a mi aquellas anécdotas de todo lo compartido entre amigos y cervezas varias, las mujeres, la risa cómplice junto a un futuro por compartir. Hacia ellos voy. El reencuentro. La nostalgia.
Quizá acelere. Al pasar de las horas en mi cuentaquilómetros se acercarán y acariciarán mi piel las vivencias múltiples de adolescentes que querían comerse el mundo, un mundo hecho a la medida del joven, la ilusión y la osadía del sexo en la parte trasera. Quizá acelere un poquito más al oir en la radio las canciones de entonces levantando las manos en los conciertos elevados de espíritu para quién empieza a creer que la música era la diosa y tu su embajadora aquí en mi memoria, la memoria que vuelve hacia ti.
Me voy de viaje hacia el pasado, hacia la meca de mi juventud que empieza a marchitarse. Si sintiera que el peso de tantas vivencias a la hora de conducir hiciera que la lágrima aflorara en mis mejillas, sabré, a ciencia cierta, que todo aquello que viví mereció la pena. Y confieso, aquí escribiendo, que mañana llenaré la guantera de Klinex.
Así que lo dicho. Viaje en mi horizonte, viaje para volver a recordar.

Idea de nada

2006-06-22T22:34:00.000+02:00

El sol se cuela por mi ventana. Temprano. Mientras el espejo siempre muestra esa imagen de un gen en procura de nada, nada se gana, nada se pierde. El sol en su máxima representación cuando viste este cuarto de baño a primeras horas de una nueva existencia. El mundo existe. El espejo empañado con su reflejo de niño gigante como creando un hombre con alas...
El sol camina. El verano llega con su esplendor de dios que quema esas alas porque quién osa volar es mendigo del alma, triste realidad. Dicen que el sol que se cuela por mi ventana tiene un color especial como Sevilla, como tu cuando me dices que me quieres, como la posibilidad que tiene el mundo de cambiarse dando vida a otra realidad en el espejo. El espejo está empañado. Mi rostro cuando pienso en todo esto también.
Un sol que nace en este habitáculo, el sol de mi esperanza fue. El sol y este espejo que todo lo multiplica. La repetición y otro día, y otro, y otro sol y giro sin saber muy bien lo que escribo. Así que paro y dejo que el movimiento de traslación sigo su curso. El sol mustio al final de sus horas, mis horas limitadas para morir y dejar constancia de nada.
Será mejor que vaya a la cama. Pensaré en ti. Mi sol. Buenas noches.

Nunca dejaré

2006-06-13T10:38:00.000+02:00

Hay a veces que sientes que tus piernas se cansan y por más que quieras caminar resulta imposible, y te sientas y observas a la gente que pasa mientras suspiras de alivio, que gustito!! y alguna persona se fija en tu cara de momentánea felicidad que tu no intentas disimular ni lo más mínimo, y te reclinas bien reclinadito ya que estás, y cierras un poco los ojitos estirando las piernas con mis dedos en su parte final que te agradecen este descanso.

Esto de buscarte en esta ciudad, princesa, cómo cansa!!! Pero... Quién dobló la esquina? Como me suena esa melena al viento. Venga piernitas a levantarse, vamos, vamos... Los caminos de la vida se recorren sin saber muy bien hasta dónde nos llevan. Estos bancos en sus orillas ofrecen descanso para pensar y sopesar el camino, la estela del destino escondito entre sus patas. Ay!!! Cuánto llevaré andado!!! Cuánto más he de pisar adoquines y senderos varios para llegar a ninguna parte!!! Pero creo verte doblando la esquina con ese caminar gracioso que te caracteriza y me levanto de nuevo, con fuerza, y sigo hasta dónde pueda continuar, hasta que tu me digas basta. Pero dímelo pronto vale? que uno después de seguirte toda la vida empieza a cansarse ya que estas piernas no responden como antes...

...doblo la esquina y te veo construyendo un banco como el que acabo de dejar. " Nunca dejes de seguirme que yo siempre te daré descanso" me dices bajito alejándote de mi entre miradas cómplices. " Nunca dejes de seguirme..."

Nunca dejaré. Esta noche se lo dejaré bien clarito a mis piernas.

La palabra más bella

2006-06-03T11:17:00.000+02:00

Tengo ganas de la palabra más bella del mundo. Allí donde descansan las manos y el corazón roto del que se expresa, allí , quizá , encuentre esa palabra. La noche tiende a arroparla con mimos como si fuera niña pequeña porque la palabra más bella del mundo se muestra frágil. Ha sido deseada desde la más antiquísima ilusión de los mortales, la palabra única, palabra más enorme que las palabras, los silencios expuestos a una puesta de sol.
La palabra más bella del mundo asoma sus letras, de cuclillas me mira, observa el mundo desde su belleza y se retira. A veces logro como verla de reojo pero tan fugazmente que regaño a mis ojos por tan breve visión. Se que no son culpables, mis ojos no son culpables de que la palabra más bella del mundo quiera evitar ser vista por estos humanos que todo lo corrompen, la mirada perdida del que continuamente busca.
Digamos que Vida...amor...LIBRE...Algo de estas palabras habitan en ella, la palabra única de únicas, sus sílabas encadenadas conformando el espacio infinito si eso tuviera cabida, si este mundo tuviera la capacidad para ser su anfitrión. Pero de todas las palabras que puedas pensar y luego encadenar, susurrar, moldear sentado en lo alto de tus dichas, de todas las palabras me quedo sólo con una, la palabra única que da belleza a lo que logro entender como tal, yo triste mortal me quedo, hoy y para siempre CONTIGO.

Para ti princesa.

Idea de muerte

2006-06-01T22:37:00.000+02:00

Con aquella sensación de vacío y nombres que pueblan tejados, con esas miradas calladas detrás del cristal, con una luna puta y triste que canta a la sombra dejo constancia de nada porque de allí, del más acá venido, no hay más que la esperanza a cuchillo rajada, la falsa esperanza del maldito que escupe hastío por falta de palabras que expliquen algo si es que hay algo que explicar.
Con nada, sin embargo continuo. Con todas las maneras imaginables de hacer el amor huyo entre el follaje del sacro vello, con la huída como baluarte para llegar al principio cuando tu crees llegar a otro lugar. Con todo espero todavía, aún y todavía agazapado en esta ciudad de mar al fondo, mi ciudad que siempre espera, mi ciudad, mi cementerio, quieto, callado, inmenso.

Ideas de infinito

2006-05-29T23:40:00.000+02:00

Se posan los días inmaculados y contentos de ser un espacio ocupado por aquellos que quieren ocupar una plaza en el espacio. El infinito fue. Fueron largas discusiones sobre el porvenir de la mente, el pensamiento posado con retahílas en el cuaderno de un loco.
El universo se concentra en un punto donde osamos debatir sobre algún posible futuro de la especie. El universo siempre fue una invención del humano, del ser que inventa cosas, el miedo inventado para aparcar su ignorancia. Fue que fue el espacio un recoveco de la locura. Fue que fue que te vi y pensé que el amor era verdad como cuando se muere la gente para nunca más volver.
Pero el espacio mengua. Te vas detrás de las sábanas compartidas y metidas luego en la lavadora, y todo ese amor es tanto como la gente que desea quedarse aquí para siempre. El amor es el espacio y tu huída el universo. Cuando tu no estás el infinito se torna posible porque en el vacío de las cosas tendemos a imaginar. Si fuera capaz de borrarte nunca escribiría nada. Pero soy como tu me das, tan llego de lagunas como el finito abrazo de tus disculpas como cuando te creo en mis fabulaciones y, como un demiurgo, origino ideas que el tiempo borra, ideas del asfalto quemado en mi cuaderno.

Historia común

2006-05-23T10:38:00.000+02:00

Las historias se han originado en este vasto mundo con la idea de dar cabida a la imaginación en nuestras memorias. Las historias del caballero enamorado buscado su amada y dejando en su camino ley y sombra junto a cadáveres y frío; la historia de un diario que transfiguras con la sola idea de vagar por el universo; historias de soslayo, caricias en la piel cuando mudas de carita ya que llueve en tu corazón, corazones que inventan historias, historias prohibidas cuando nadie más que tu sabe de su existencia, o como mucho, aquél que contigo surca la marea absurda de esta cotidianidad.
Mi historia ni difiere mucho de nada ni tampoco transcurre por caminos muy distintos a los tuyos. Si bien todo sendero tiene su paralelismo la finalidad estriba en el punto y final. Durante ese trayecto intentaré bailar al son de mis letras que alumbran lo poquito que soy, diferente en la soledad de mi espejo, mártir sin adoración de aquellos caballeros y mesas redondas. Durante ese andar menudo junto a mis ojos expectantes, describiré tantas ganas de cambiar el espacio que compartimos aún fuera con batallas de algodones y labios pronunciando lo que te antecede.
Mi historia no difiere de nada. Trémula carne impávida, contigo que escribes a saber por qué, contigo que harás de mi historia posible hasta que llegue esa llanura infinita de puntos suspensivos... Será que contigo mi historia empieza a escribirse sin tendencia a aniquilar lo andado, contigo establecido en aquel punto de fuga permanente; y si no lograra acabar lo que algún día empecé, sé que en algún lugar de este infame planeta algebraico el testigo será recogido y continuará la historia, tu historia, mi historia, nuestra historia.

Cinco deditos

2006-05-05T17:11:00.000+02:00

Fue dejándome sus huellas por toda la casa. Tengo una casita de arena, arena blanca, dunas junto a mi cama de fuerte oleaje cuando duermo. Será que cuando logro dormir sueño y soñando ella va dejándome huellas por toda la casa, en silencio, en estas noches veraniegas habitadas de amores por defecto y alguna omisión. Por la silueta de las huellas en mi suelo sospecho que debe de ser liviana como el aire, así como de poco peso, esquiva, silente. Por su número descomunal de huellas doy por sentado que debe de ser algo curiosa. Huellas por toda la casa. Curiosa como yo por saber quién es, curiosa como todos, creo.

Intentaré esta noche quedarme despierto junto a mi cama de oleajes, bueno, de ligera marea si logro mantenerme en vela, de pie al ladito del pasillo central hecha de conchas y espejos que lo repiten todo. Intentaré quedarme despierto. Lo intentaré. Hace como tres semanas que me repito lo mismo. Pienso que quiero que esos pies vengan y descubran mi casa con todos sus secretos y, así, como soñando despierto, me duermo de nuevo e invito que esos pies entren y recorran todo mis recovecos; curiosa por saber quién soy, curiosa como tu, creo.

Sinergia

2006-04-24T23:55:00.000+02:00

El mundo es una farola. Poca alumbrado en su manera de dar a luz a los indigentes con sus rostros de quita y pon, el mundo entre bastidores del lenguaje que aprendemos para herir, mundo de Maquiavelo y Lucifer, Fausto, el amanecer de un duelo a pistola limpia cayéndose en el jardín algún romántico inventado. El mundo de artificio y todo tu cuerpo desnudo delante de mi. Tu mundo y el resto. Mis pocas ganas de seguirte y aún así te seguiré, la lluvia, los charcos, mis pies mojados, los mundos y la prisa que me confunden aunque siempre estoy confundido, el mar junto al mundo que escribo, y la noche contigo aún no estando presente tu cuerpo pero poco importa. Cuando invento mundos te veo siempre en todas partes y nace un sereno que prende luz a esta calle, tu sombra y la esquina, el mundo que te doy cuando el mio tiempo hace que desaparecío, tu cuerpo, mi vacío.

En el cajón

2006-04-13T11:14:00.000+02:00

Laia recupera su encanto en toda su facundia. Hubo un tiempo en que lo había perdido, el encanto digo. Hubo un tiempo en que odiarme se había convertido en su pasatiempo favorito, mirándome de soslayo con rojo sangre en sus alteradas venas. Laia me odiaba. No entendía mis ganas de evadirme de todo este mundo circunstancial que nos rodea y guia pasos, de este mundo mal dibujado desde sus cimientos, el mundo sin ningún principito que me lo hiciera comprender, aún fuera solo un poquito, un poquito...
Odiándome lograba separarme de ella. Cuando la indiferencia habita al otro lado de la cama vivir no resulta agradable, vivir como quién vive en las esquinas esperando el amor silente del escarabajo, el que paga y se va. Perdóname Laia, no era mi intención. Ya, me replicaba, pero tu no entendimiento de las cosas no tienen por qué hacerme sufrir. Al no comprenderte sufro, y amarte es, pues, sencillamente, imposible.
Pero hoy, cuando la veo aquí dormidita a mi lado, llena de muecas tan distintas como la mañana que se cuela callada en esta habitación, hermosa, única, solo puedo dar gracias a toda su perseverancia durante años que fueron siglos sin duda. De la poca incomprensión de todo el arbitrio de los tejados sembrados de tristezas, ahora entiendo. Te quiero, y quererte da fuerza para seguir. El mundo lo dejaré para otro rarito. Ahora que descanse en el cajón.

En un banco

2006-04-12T11:39:00.000+02:00

Cojo pido un taxi. Me he llevado un golpe caminando sobre estos desastrosos adoquines. Juan Florez, por favor. Como duele!!!. ¿Altura? La que le venga bien.
Voy a perderme. Ser uno más entre el gentío. Apenas respirar para no levantar sospechas. Observaré. Aún sea cojo porque ciego no estoy ¿no?. Caminaré y los iré siguiendo por todas partes. Escucharles. Ver cómo se enamoran. El odio. Ese adiós y no me llames más. La pena. Sus constantes caritas apesadumbradas, ojos de envidia, alcohol y botellones para sentirse vivo. Esa es su manifestación. Joder!!! Cómo me duele el tobillo. Un banco. Me sentaré. Cuando de repente la veo: Hola Laia, cuanto tiempo!! Parece no escucharme. Laia, Laiiiaaaaaaaa.... grito. Nada. En cuestión de segundos se pierde entre la gente. Se fue.
Cuando recibí esta carta que ahora sostengo en mis manos no daba crédito. "... y te vi ahí sentado con cara inerte, muy lejos de este mundo. Te llamé desde el otro lado de la acera. Te grité haciendo montones de aspavientos. Nada. Así que te dejé ahí, sentado. ¿ Te pasa algo?"
Cada vez me pregunto con más frecuencia si aquel día fue un sueño o una extrapolación de esta carta entre mis viejas manos. Cuando te pienso Laia, evadirme de la gente es mi camino a seguir. Así que ahora te vas dando cuenta que cuando decía que eras el centro de mi gravedad no era un simple juego de palabras, ni tan siquiera ficción. Cuando te pienso Laia me hago invisible.
¿ Cómo dice? ¿ Tres cuarenta? Ah... si, si...perdone. Bajo del taxi llevándome una extraña mirada del conductor. Seguro que estaba hablando solo. En Juan Florez hoy hay luces y sombras...y un montón de bancos claro.

Vuelo

2006-04-12T11:10:00.000+02:00

Vuelven las golondrinas a surcar el cielo. Pero ¿ Adonde van? De tanto aletear alguna se posa en mi tejado y me mira como inquieta. Muchos quilómetros, seguro. Y guiñándome uno de sus ojitos emprende de nuevo el vuelo. Adios, parece decirme con el sonido de su batir de alas. Pero ya veo toda esta ciudad desde el cielo contaminado y poblado de antenas. Creo ser una golondrina y sigo la estela de todas aquellas que me llevan ventaja. Ver la ciudad desde aquí ayuda a comprender lo pequeñito que somos, ahí abajo con tanta prisa en los zapatos, el bullicio y el desamor. Mira; un atasco. Mira, mira allí: un edificio en llamas. Esto de ser golondrina alivia toda esta espera en el asfalto, su voladura extenuada para con la especie.
Vuelven las golondrinas a surcar el cielo y yo tengo que darme prisa que no llego a tiempo a trabajar. Jope!!!
Las llaves!!!! Si, ya se, en la taquilla. Y mientras bajo las escaleras siento que no vuelo como antes,y abriendo el portal llueve y hay un atasco de la leche aquí. Bueno, a soñar toca.

Reirse

2006-04-12T00:02:00.000+02:00

Yo que no pretendo esa lujuria en las esquinas donde silente adolece de esclavitud el sexo, yo que fui eterno cerrojo de luz rota como una muñeca de trapo, yo como yo a la mitad cuando asoma este espejo, yo sigo.
Siento un desfile de fina alcurnia en mis venas de marionetas, sus hilos me hacen cosquillas así que me rio. Yo me rio. Durmiéndome al paso del tranvía que me mira me rio.
No pretendo el cielo tieso de esperanza maniatada, yo que le he mirado de frente aún cabizbajo. Respeto esa idea de todo ideal ligado a la buenaventura pero me rio. El cielo fue un espejo donde siempre ha estado la otra mitad de mi. Lo que me queda está aquí junto al suelo y reirme al lado del tranvía es hoy mi propósito. Ríete conmigo porque muriéndome risueño me es menos muerte, porque riéndome logro un poquito olvidarte y no.

Tendencia

2006-04-11T23:13:00.000+02:00

Con el espejo a cuestas madrugo en la mañana. Tengo tendencia a desaparecer pero el día asoma de nuevo. Ojeriza. Vacío cósmico. Nada. Cuando apago el despertador llegan a mis oídos, aún malheridos por el sueño, una danza de imbéciles, la calle, el hastío. Tengo tendencia a desaparecer... el frío de los trenes en mis mejillas se rie de tanto andar monocorde. Mi camino, mi marcado camino y el tuyo que no pasa por aquí. Tengo tendencia a desaparecer y la lluvia borrar lo poco andado en la mañana, y tu, agazapada detrás del cristal, me miras como queriéndome de nuevo,con esfuerzo, como difícil es la mañana al levantarme. Será que tengo tendencia a desaparecer. Será eso.