El viejo y la marioneta ( El juego )

Como de entre la niebla, el hilo se hace cada vez más y más denso como a punto de partirse. La noche asoma. El aullido se hace ensordecedor como el chirriar de los tenedores en la vajilla vieja que él hacía tiempo que no limpiaba. Para qué.
Grito. Cómo grito. No puedo dejar de gritar. Pero es como un alarido sordo, como inerte. La muerte tiene estas cosas. Cuando viene aterroriza y se lleva lo que se ponga por delante. La muerte. La ilusión de estar viva delante de un espejo, yo que fui el aplauso de muchos niños de muchos pueblos. La risa, muchas risas de seres pequeños que luego me aplaudirían. Pero...
La noche ya está aquí y me veo colgada de esta rama cansada de existir. Seca, seca como yo de haber llorado tanto. Mi amo está a punto de abandonarme. Dice que se siente mayor, que lo de ir por ahí moviendo mis hilos ya nos es para él. La vida tiene estas cosas. Todo principio tiene su final como este viejo que ya va dejando sus huellas como última señal de si para esta marioneta desvencijada en que me he convertido.
La noche. La más absoluta oscuridad con mi cuerpo húmedo de madera. Y pensar que en otros tiempos bailaba al son de un cuento inventado las más dulces melodías del humano. AY! el humano. La contradicción del humano. Ayer que fui esplendorosa aquí y allí y ahora...
La niebla. Y un úlltimo quejido del viejo que vislumbro de entre estos árboles. Me estoy quedando ciega. Y aún voy escuchando allá a lo lejos la misma frase del humano, del viejo que no para de repetir entre sollozos otras melodía bien distintas a aquellos días lejanos: Por qué he de sacrificarla así. Por qué este sacrificio. Por qué.
Yo , medio moribunda y rota por dentro, no lo habría hecho.